Todos os caras que vão ficar ricos crescem estranhos;
de barba mal feita ou muito bem feita;
com cabelos desgrenhados ou perfeitamente arrumados, mas
invariavelmente tratam muito bem das unhas.
Todas as garotas que serão felizes crescem sem muitas esperanças,
e não beijam os caras legais das festas e
não ficam bêbadas e
lavam a louça do almoço.
Foi uma garota quem me disse isso
em uma dessas festas de pessoas tristes
em um desses porres sem futuro
em um sábado sem pretensão.
Ela chorava e borrava a maquiagem
e era linda como o demônio;
o anjo da luz descido na terra,
ela soluçava e gargalhava
entre o rímel e o batom e sua jaqueta de couro
Ela dizia que não seria feliz
amaldiçoava seu destino
e todos os lapsos de felicidade instantânea.
Culpava Dylan e Godard e Bardot e todos os existencialistas
e todos aqueles que um dia escreveram
ou cantaram
e trouxeram ao mundo a maldição.
A maldição da juventude:
ser feliz antes do tempo
queimar antes de iluminar.
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