o homem abstrato, episódio 1 - Rolando Vezzoni.

gabi entra na sala...

gabi diz:
oi, tudo bem? quer tc?

bochecha diz:
claro, pq nm

gabi diz:
quem eh vc??

bochecha diz:
eu sou eu, quem mais haveria de ser?

gabi diz:
afff...

bochecha diz:
eu acho que a melhor pergunta a ser feita é.... '' qual é o seu nome ''

gabi diz:
tá bom, mais qual eh a diferença, eh a mesma coisa!

bochecha diz:
nao, veja bem... eu sou mais que o meu nome, imagine quantos carlos existem, ''quem é você'', tem significados muito abrangentes, muito subjetivos!

gabi diz:
entao vc eh carlos?

gabi diz:
*quer dizer, vc se chama carlos?

bochecha diz:
na realidade, eu me chamo carlos da silva, como muitos outros, eu poderia me chamar jorge que nao mudaria quem eu sou.... eu posso ter chamado jorge em outras vidas, ou terem me adotado e mudado meu nome de jorge, para carlos, nao se pode ter certeza de nada.

bochecha diz:
falando relativamente, se é que me entende...

gabi diz:
ta bom.

gabi diz:
tchau

gabi sai da sala...

As merdas da vida. - Ivy Zanchetta

O que você faria se soubesse que alguém, em algum lugar do mundo, quer te matar? Você pode não se importar, o mundo é pequeno o suficiente para você se esconder, mas grande o suficiente para essa pessoa não te achar. Você pode pensar que essa pessoa provavelmente está longe o suficiente de você para que a preguiça de procurá-lo seja maior que a vontade de matá-lo; ou você pode pensar que do mesmo modo que ela pode estar na China, ela pode estar do seu lado, o que te transformaria em um louco psicótico desesperado que sairia matando a todos que te dessem um olhar atravessado na rua ou na cafeteria da esquina.
A questão é: o que te incomoda mais? O fato de alguém querer te matar, ou tudo aquilo que você perderia se alguém te matasse? Poucas vezes as pessoas param pra pensar em tudo aquilo que elas perderiam se morressem, seguem sua vidinha sem graça e cheia de esperança de um dia se tornarem pessoas significativas na sociedade. A verdade é que elas nunca vão passar de vermes se proliferando no cantinho mais escuro e fétido de uma cidade. Pessimista? Insensível? Talvez, mas a vida é assim.
Para você que ainda acredita que um dia a sua vida vai sair desse estado praticamente eterno de estagnação, ignore esse último parágrafo e continue a sua linda e pomposa vida sabendo que eu estou rindo, com as mais sinceras gargalhadas, de você. Talvez eu tenha me esquecido de avisar que caso você seja religioso, sensível, ignorante ou intelectualmente insignificante você deveria ir ler a revista de fofocas mais próxima, o que sem dúvida alguma, te trará mais alegria do que ficar horas sentado lendo cada palavra ou frase em um loop infinito até que você entenda o que eu estou tentando dizer.
Pessimismo e sarcasmo a parte, continuemos. O que você faria, agora, se ao invés de saber que alguém quer te matar, você tem que matar alguém? Uma pessoa que você não conhece, uma pessoa que não faz diferença na sua vida. Como você o faria? Rápido e sem torturas para que ela não sofresse, ou se fosse alguém que você odeia; levaria seu tempo, fazendo cada centímetro da faca (ferramenta escolhida por você para causar mais dor ao individuo) penetrar nas entranhas da pessoa até que cada fibra, cada célula, cada tecido se separe dentro do seu abdômen e o sangue escorresse lentamente pelo cabo da faca e no momento que alcançasse sua mão a pessoa já estivesse tão morta e tão inconsciente ao ponto de você poder largar a faca para não sujar suas mãos com a certeza de que a pessoa cairia morta no mesmo instante?
Claro que estamos falando de uma faca bem grande. E claro que isso te tornaria tão psicótico e assustador quanto o cara que sairia matando qualquer um que o olhasse atravessado, a única diferença entre você e o primeiro tipo de psicótico é que você estaria matando por prazer, e o tipo número um estaria matando por que ele simplesmente não tem as bolas necessárias para aceitar os fatos da vida. Mas para você que está lendo e escolheu o segundo tipo de morte, a mais sangrenta e dolorida, não se sinta mal. Eu também escolheria o jeito mais doloroso... Eu já teria que matar alguém, então por que não fazer bem feito, não é mesmo?
Enfim... Aquilo que importa de verdade é que você (independente de ser um psicótico ou não) ainda estaria matando alguém, o que significa que alguém estaria perdendo a vida, o direito de trabalhar, o direito de ver os filhos, a esposa, e continuar a vivendo a triste vidinha dele... O que significa também, que de certa forma, você estaria fazendo um favor à humanidade.
Esse tipo de pergunta é aquele que eu tenho me feito durante os últimos quatro anos da minha vida. Estou constantemente rodeada de pessoas que não merecem nem metade do oxigênio que respiram, e até uma planta é mais inteligente que todas elas juntas e me fariam muito mais feliz do que elas fazem. Ou melhor, menos triste, pois não consigo me lembrar um momento se quer em minha vida o qual qualquer um deles me trouxe uma gotinha ou no mínimo um vaporzinho de alegria, ou qualquer outro sentimento que se pareça com satisfação e aceitação.
Mas o problema é... Eu não posso matá-las. Pessoas têm pais, tios, irmãos, avós, primas, avôs, cunhados, namorados, sogras, tias avós, primos de primeiro grau, de segundo grau e assim por diante. E a verdade é que eu não tenho paciência pra lidar com todos eles. Esse é o principal motivo pelo qual eu me torturo e tolero as pessoas insignificantes, por que eu aposto o meu fígado, parte do corpo pela qual tenho particular afeição e zelo, que os parentes são tão ignorantes e repugnantes quanto suas crias.
Mas chega de falar de morte. Vamos pensar na vida. A vida na verdade é uma merda. A sociedade é uma merda, o governo é uma merda, as pessoas são uma merda, o café aguado e mal feito que eu tomo pela manhã é uma merda. E a porra da lei de Murphy?! Ta aí um cara que eu odeio sem mesmo ter conhecido. Malditas são as vezes que o meu pão sempre cai com a parte que tem manteiga virada para o chão.
Não vai fazer muita diferença ficar falando da vida ou da morte, quando na verdade ambas são uma merda generalizada. A única coisa que elas tem em comum é o ser humano. O homem é uma coisa um tanto quanto fascinante por diversos motivos, motivos os quais me fazem querer viver e me dão vontade de conhecer mais, por mais estúpido que seja o meu objeto de estudo, o ser humano. Eu não tenho curiosidade em saber como o homem vive, sinceramente pouco me importa, o que me intriga é por que o homem vive, afinal todos nós temos uma razão de viver que não é explicada pela grande casinha de bonecas chamada Igreja Católica ( ou até mesmo aquela que seus pais te deram pra você brincar de adulto quando era pequeno.. Você adoraria que aquilo fosse verdade nao é mesmo?). O homem só viverá enquanto pensar e tornar idéias mais complexas, no momento que parar de refletir ele não encontrará mais motivos para viver. E todos nós temos coisas para pensar.
Se você está achando tudo muito pessimista até agora, aí está a sua segunda chance de desistir dessa leitura, por que não vai ficar muito melhor.
Vamos falar de mim um pouco... eu sou uma velha presa em um corpo de uma adolescente de 17 anos, que tem uma perspectiva pessimista do mundo e da vida. Sem paciência, sem vontade de conhecer as pessoas e sem o menor interesse nelas. Muita gente não consegue entender por que eu prefiro animais à pessoas, e eu tenho um grande problema em aceitar essa dificuldade. O animal é tão puro, inocente, cheio de bondades e ao mesmo tempo tão manipulador e cheio de vinganças que é capaz de confundir qualquer um e dominá-lo com um simples abano do rabo.
Mas não são só pessoas que me irritam, não. Quem me dera fosse. Tem tantas coisas ingratas nessa vida que me deixam desgostosa de viver... Como por exemplo o Sol na sua cara de manhã, tem coisa mais inoportuna?! Você acorda depois de 6 horinhas vagabundas e interruptas de sono, se arruma e põem uma roupa que você julga ser o suficiente pra causar seja lá impressão que acredita ter que causar no seu meio social,toma aquele cafezinho pobre de pó, e sai de casa. Não dá cinco míseros minutos e a estrela já está iluminando seu rosto, machucando os seus olhos e te dando uma dor de cabeça que você acredita que vai até a sua bunda.
Filhos. Que raça desgraçada, não é mesmo? Cuidam, pagam isso, pagam aquilo, ajudam aqui, ajudam ali, e os filhos nunca estão felizes o suficiente, sempre incompreendidos, sempre injustiçados e sempre inocentes. Não conseguem reconhecer o esforço que fazem pra bancar seus fetiches capitalistas e nem capazes de entrar em uma faculdade pública eles são! Mas que merda, não é?
Já os Pais.. Ah! Esses são perfeitos. Não tem um se quer defeito, onipresente e onipotente, sempre certos e com o caminho certo a te iluminar. Sempre tentam te ajudar e te guiar para o caminho da luz, para o caminho certo, longe das más influencias... Ah! Mas quanta bondade aturar seus filhos!
Que vida de merda. Como se já não bastasse temos que cuidar de nossas vidas temos que cuidar da vida dos outros! Ou melhor.. Ao mesmo tempo que cuidamos de nossas vidas temos que cuidar daquela que nosso amigos pensam que nós temos e daquela que seus pais pensam que você tem. Mas quem é você realmente? Quem você é quando está nu, despido de pressões externas, e trancado, sozinho, em seu banheiro? Que musica prefere dançar sozinho quando está obducto da sociedade?
E por que o banheiro? Oras.. todos nós sabemos que o banheiro guarda todos os segredos mais ocultos de qualquer ser humano, pelo menos foi o que um conhecido me disse. Mas veja bem... Eu odiaria que analisassem meu banheiro. O que lá se encontra é tão complexo e convoluto que só de pensar já me dá arrepios, nos pelos e nos cabelos ( que bem na verdade são longos pelos), iguais àqueles que no banheiro se encontram formando uma névoa sobre o assoalho e poluindo a visão de quem lá pisa.
Ninguém deveria entrar no banheiro de ninguém, e ponto final! Ta ai uma outra coisa ingrata e inoportuna da vida. Os Xeretas! Tem tanta sede de viver a vida dos outros que se esquecem que as vezes o que vem é a água do ralo. Já é difícil beber a água de nossos próprios ralos, imagine o dos outros?! Não entre no banheiro de ninguém se não está disposto a lidar com os entupimentos dos outros.
O problemas de ter um banheiro, é que uma hora ou outra você acaba o analisando. Não agüento mais me analisar, me descaraminholar nos meus pensamentos. Me perco neles, e analiso minhas análises, desanalisando e reformulando. Formulando e decifrando.
Quero deixar de existir no espaço mas continuar pensante no tempo. Quero me projetar no nada e no tudo. Mas eu não posso fazer isso, por que eu tenho um banheiro. E um banheiro cheio de problemas. E tem pessoas que se importam com esse banheiro.
Mas que vida de merda. Nem no meu próprio banheiro eu tenho paz. E o tormento vem de dentro! Que inoportuno...
Mas se a vida fosse fácil ninguém nascia chorando e apanhando. Se a vida fosse fácil se chamaria vadia, e não vida. É... a vida é mesmo uma merda, e ninguém vai sair vivo dela.

Cade o piano tosco?- Roberto Torrance.

Sonhei que via pessoas andando em ritmo acelerado, era tudo preto e branco como num filme do Chaplin e tocava um ragtime que parecia vir de um piano tosco.
Tentei gritar, mas tudo que consegui foi uma tela escrito "AAAH!".
Fui em direção a uma tela gigante e cá estava vida cotidiana.
Ainda a cidade é cinza, as pessoas correm e ninguém escuta os gritos, mas pior, pois a vida não tem trilha sonora.

Léxica Disléxica-Bruno Santana

Para a métrica: Paramétrica
Aristotélica: Dialética
Hermética: Profética
Léxica disléxica

Cadavérica
Homérica
Tétrica
Provérbica

Novela estética
Análise sintética
Uma Versão fétida

Aristotélica estética Homérica
Métrica dialética
Poética da Léxica Disléxica

o homem de 200 mil neurônios- Rolando Vezzoni

Sua retina fatigada cansou de ler, ele lia muito, trazia algum conforto, uma capacidade e um diferencial, alimentava seu ego e lhe dava a capacidade de entender as coisas com mais clareza, mas ainda assim, cansava muito e pesava.
Estampou sua testa na mesa e respirou fundo... "o que estou fazendo?" pensou confuso "o que eu estou procurando?", logo cerrou os olhos, respirou fundo e tossiu "merda!", dormiu.
Ao acordar sentiu-se estranho, a dor nas costas havia passado um tanto "estou doente, está tudo dobrado, dobrado não, multiplicado por cem!".
Percorreu o caderno, não entendia o que estava escrito, e porque estava tudo tão imenso e implacável.
Esqueceu. "estou com fome", e saiu voando para uma garrafa que emanava açúcar, pousou e sugou um tanto.
Esqueceu. "estou preso" saiu voando para algum lugar e pousou no cachorro que estava dormindo no chão, este, ao sentir algo na orelha acordou e tentou engoli-lo, mas ele foi mais rápido, tinha sentido que algo ia acontecer e foi embora.
Esqueceu. Voou até o caderno e pousou "aqui está bom!", e ficou.
Esteve lá, sentindo a luz do sol que entrava pela janela lhe esquentando, e ficou, e esqueceu, e ficou, e esqueceu, e ficou...
"um terremoto!", tentou voar mais apenas conseguiu descolar a testa da mesa e pegar o celular instintivamente para atende-lo "alô!?...ah, ok, beijo", suas costas estavam doendo, se inclinou para traz e as sentiu estalar, olhou aquela imagem de tudo para se situar, e lembrou.
"Uns veem loucura, eu vejo uma ideia." pegou seu lápis, "que merda!", tossiu uma tosse asmática e seca, e lembrou da semana toda, lembrou que dormir sentado dá dor nas costas "eu só queria esquecer, não saber, e me ocupar sem antes me preocupar... como uma mosca."
Escreveu no seu caderno, e aquele momento transformou-se em signos e desenhos, algo com um significado atrelado para aquele que estivesse disposto.
As palavras não lhe representavam nada, eram inertes, eram pobres e doloridas.
Escreveu com desdém, não acreditava mais naquilo, que tanto importa registrar algo?


"As moscas tem um cérebro de 200 mil neurónios e células gliais (as células da nevróglia, tecido de sustentação, nutrição e suporte do sistema nervoso) contra os 100 milhões do cérebro humano.
Mesmo assim, é capaz de interagir e de realizar comportamentos complexos, como seja o reconhecimento da comida e de adaptação a mudanças climáticas. O seu genoma está completamente sequenciado."
Laboratório do Desenvolvimento, Evolução e Plasticidade do Sistema Nervoso (CNRS, Gif-sur-Yvette, França)

(sem título)- Rolando Vezzoni

Homem projeta-se Príapo,
para seus amores.
Mulher projeta-se Afrodite,
para seus amores.
No fundo inconsciente,
pouco importa Atena,
ou qualquer divindade inteligente.
Haverá no limbo alguma alternativa?

porque Sartre, porque?- Rolando Vezzoni

não escrevo mais a tempos...
não dou mais atenção as letras que tanto amo?
meus poemas, meus rebentos...

o que há no conforto que me acaba?
o que há no conforto que me reprime?
nada além de um poema pode exprimir essa dor por nada.
a dor não vale nada?

Sartre, se não houve angústia, porque a náusea?

(sem título)- Bruno Santana

Quando respira inspira; assim é a musa, assim é a pira.

Aquilo que não está debaixo dela- Giovanna Palermo

eu poderia me dizer esquizofrênica...
mas sei de onde vem as vozes que batem na minha cabeça
são os gritos de um passado não distante.

se arrependimento matasse...
quem disse que não mata?
se esqueceu de dizer que é pior,
agoniza.

mas de vez em quando eu acho a saída,
o escape,
a janela.

topada- Rolando Vezzoni

hoje de manhã acordei,
ah, que vida porca!
bati meu dedo minguinho no canto da porta!

A porta se chama mundo,
eu saí de casa mancando.
e meu dedinho ficou imundo.

Sem ressentimentos (ou “o que pensei em dizer, e não disse, nem dissertei”)- Rolando Vezzoni

Conversavam, ele novo, o outro, velho.
-Mas, vive assim mesmo? Faz com que sua vida tome realmente esse rumo?- disse o outro.
-Putz meu, eu não vejo nada que me desanime, ainda que, bom, sabe, todos morreremos mesmo, viver feliz acaba valendo mais a pena do que planejar fazer algo que me torne possivelmente feliz num futuro que pode não chegar, sabe?
-Você diz isso porque ainda não chegou o futuro que há de chegar, a água ainda não bateu no pescoço, a hora que começar a chegar a sua hora, duvido que continue pensando dessa forma, é fácil ter descaso com a vida quando ainda não chegou perto do fim dela, digo isso pois com minha idade tenho uma certa experiência que você não tem.
-Bom, nesse caso não tenho como te responder, não tem como argumentar mesmo, porque na real, a gente só está especulando, e especular é bem fácil, sabe?
-O que estou querendo dizer é que agente acaba se arrependendo de muitas coisas que fazemos, escolhas pequenas ou grandes, as vezes escolher um caminho alternativo é mais um fuga do que uma prova de coragem, ou se destruir é mais um medo de seguir as coisas do que uma vontade de curtir as coisas, entende?
-Hum, acho que entendi.- disse ele de forma que encerrasse o assunto, esse tipo de assunto costuma chateá-lo um pouco, e por mais que tenha como falar algo, não quer desconsertar o cara, pois esse pessoal mais velho costuma ser sensível, e quando se percebem equivocados em uma de suas certezas ficam sem graça, como que se tivessem sido expostos ou agredidos, como uma criança pequena também ficaria, mas com menos descaso.
Andou para sua casa pensando demais naquilo que o senhor havia lhe dito, entendia algo além do que foi dito, ficou dissertando aquela ideia o caminho todo enquanto andava.
Entrou no quarto e pegou uma folha e um lápis e tentou escrever aquilo tudo, mas sabia que não ia dissertar, era muita coisa que queria ali, e odiava dissertar no papel, até curtia falar e tudo, então resolveu que faria um poema, não para ficar bom, mas para resumir aquele monte de pensamentos que não queria esquecer.
O poema que escreveu não ficou muito bom de fato, mas talvez tenha chegado a algum lugar, aqui seguem os versos dele:

“o que pensei em dizer, e não disse, nem dissertei”

Eu sei que posso ser jovem e pretensioso,
que sou ateu e não temo a tal da morte que morre tão distante
e que as consequências dos meu erros estarão me esperando.

Quando estiver mais velho pensando sobre tudo num dia ocioso,
Eu espero que nesse futuro, como agora estou, esteja pensando:

Tomo por certo o que enxergo,
o que já fui, e sei bem que não sou mais,
e nem por isso vejo quem fui como um burro ou um cego.
Aquilo que fiz, quando feito era o mais certo aliás,
pois foi aquilo que decidi antigamente,
e aquilo é o que me fez assim, uma vez que não mais rapaz.
Tento remendar atualmente,
as feridas do meu velho ego
que cometeu erros que não o eram, sem dor,
pois eu vivi aquele, agora passado, sem muito pudor.
Daquele jovem que me fez o que sou hoje, velho
lembro de um fato, do fato de que não havia o certo, e que minha vida ainda era um mistério.

Gênero e Gênio de Geni- Bruno Santana

Mais um maldito
Mais uma mal falada
Outra centena de línguas soltas
Outra leva de diarreia em enxurrada

Geni é Homem
Geni é Mulher
Geni sem gênero
Gêni e o Gênio

Taca bosta na Geni!
Taca merda na Geni!
Ela lava o cú e Sorri ...

Geni é o seu inferno
Geni sofre e sorri
Cospe! Geni é boa de cuspir!

formidável papo novo!- Rolando Vezzoni

Não tenho o hábito de escrever em primeira pessoa, talvez eu não queira me expor ou algo assim, mas agora isso é irrelevante, ainda porque estou feliz e levemente alcoolizado.
Acabei de voltar de um role formidável, não consigo descrever de outra forma, não fiz sexo, nem chapei, se é o que esperam, simplesmente conversei com dois amigos bem próximos sobre tudo, sobre os filhos que podem vir, se queremos ou não, se seriamos bons pais, se contaríamos que papai noel não existe, como as coisas funcionam, como os filósofos não chegam a lugar nenhum e como isso é frustrante e maravilhoso, como as amizades podem falir ou como podem durar, as coisas simples e as coisas complexas, falamos merda, passamos trotes, marcamos roles que não fomos, e chegamos àquele lugar algum que não esperávamos chegar mesmo, que sabíamos que não íamos chegar, que não queríamos chegar.
Depois de umas cervejinhas e um bom papo chego em casa, com uma gana de fazer algo que não sei por certo, comi um bom sanduíche nada a ver e brinquei com o cachorro.
Nada disso tudo que eu falei é relevante, agora me sinto uma pessoa boa, até peguei o osso de meu cachorro no quintal e trouxe para o quarto para ele ter o que fazer enquanto escrevo, me sinto assim por não ter a carga de ter de ser assim.
Daqui a alguns anos sei que vou lembrar de hoje, uma saída pouco pretensiosa, mas formidável.
Não quero chegar a lugar algum com essa crônica, pois se eu levar a algum lugar só a vou limitar, e também, não estou com vontade, afinal, ainda que esteja feliz, estou no balanço, pendendo prum lado e pro outro, após escutar um pink floyd na rádio com meus amigos floydmaníacos seguido de pistols, meu, eu não quero mais nada, também se quisesse tanto assim, não teria sido uma noite tão formidável, e foi.

* homenagem aos bons amigos, que são bons amigos por agora, o que é muito mais do que qualquer um poderia me dar.

Os Lambe Bolas- Bruno Santana

Não entendemos de poesia.
Não conhecemos melodia.
Não compreendemos sua harmonia.
E o ponto é que não suportamos sua antipatia.

Enquanto estão fadados a lamber bolas de acadêmicos
Levavamos seus filhos ao êxtase
Enquanto entopem o nariz do pó dos livros
As overdoses nos faz heróis de seus filhos

Enfie sua arrogância no rabo
Antes meus amplificadores que suas dores
Antes minha loucura que seus horrores

Até concordo que sabe mais
entende mais, mas me digam
o que isso lhe tráz?

O ralo- Rolando Vezzoni

Seu banheiro estava todo entupido, o chuveiro não mantinha o nível regular da água e vazava inundando o banheiro inteiro todo dia, sua privada demorava a descer a água, e não importava o que fizesse, continuava assim.
Embora as inundações o incomodassem bastante, não queria que ninguém tomasse conhecimento delas, odiava que entrassem no seu banheiro, afinal, era o lugar da sua privacidade, o único lugar que, ainda que não o estivesse usando de fato, podia trancar-se e ficar sozinho, sem interrupções externas para desorganizar sua cabeça.
Ele secava tudo com as toalhas e passava frio até se secar naturalmente no inverno, as toalhas continuavam molhadas no dia seguinte, ele continuava secando de todos os jeitos possíveis e se livrava do lixo das maneiras mais diversas e escrotas que encontrava.
fazia de tudo para mascarar a realidade porca de onde habitava.
Só ele saber já era o bastante, o mundo não tinha que vir e olhar, tentar mexer e julgar, apontar ou comentar o que quer que estivesse causando o entupimento. De uma forma ou de outra era bem apegado ao segredo da manutenção constante do seu entulho, afinal era seu entulho, ainda que não fosse bonito e lhe desse um contêiner de preocupações era a única coisa exclusivamente sua e particular, era um problema seu.
O banheiro dum indivíduo diz mais sobre ele do que qualquer outro algo.
No caso, o que mais poderia ele colocar sobre si mesmo, estando em meio aos conflitos e erros do adolescer, do que um reflexo escatológico da sua personalidade e desleixo deixado para trás?
O tampo passou, e acabou que descobriram o tal do problema.
Tentaram desentupir, falaram que era por causa do cabelo que ele lavava todo dia, das guimbas de cigarro que jogou na privada, ou algum pedaço de boneco que ele derrubou quando mais novo, etc... Em resumo: estava exposto, tinham ali uma chave para sua psique, uma chave que ele temia com todas as forças, não sabendo exatamente porque, mas simplesmente com medo de descobrir ele o que atrapalhava o funcionamento das coisas, o lixo que bloqueava suas artérias, a montante de porcarias que foram se acumulando ao longo dos anos da sua vida pessoal. Podia ser que não houvesse nada de relevante, mas não importava.
O desentupidor dos invasores não funcionou, o que lhe deu tempo para pensar que merda teria ele de fazer para resolver o problema.
Tentou pelo ralo do box, nada.
Tentou pela privada, nada.
Vasculhou o banheiro de madrugada em uma psicose incompreensível, tomado por curiosidade e medo irracionais. Em meio a essa pulsão, encontrou um terceiro ralo do qual havia se esquecido, um ralo bem grande cujo os parafusos estavam sujos, ou seja, que não havia sido aberto ainda. Abriu-o e olhou-o minunciosamente enquanto pensava no que faria.
Demorou algumas horas cuidando da situação, lavou, passou produtos, viu o que não queria vissem.
Aquilo tudo era uma escola, um laboratório de lembranças sujas, estava vendo algo seu, nojento, que nem ele se permitia ver, mas que agora tinha grande interesse.
No dia seguinte, falou com orgulho que o problema havia sido resolvido, revelou apenas que eram dejetos comuns que se acumularam pela má manutenção do encanamento, ou seja, que não havia nada para se ver ali.
Seu segredo estava seguro, se livrou do conteúdo do ralo sem testemunhas, e podia esperar que se acumulassem novas porcarias por ali, mais das suas queridas porcarias.
Ele sabe o que havia no seu ralo, mas isso é problema dele, e ninguém tem que saber nada sobre isso!