"Antropofodia"- Rolando Vezzoni

Foi enviado buscar os cigarros prá galera,
que tomava cerveja alemã...
Juntou 20 pilas de intera,
Tabaco brazuca pro pileque estrangeiro.
Chegou numa banca "terra brasilis"
-Olá! me vê um Marlboro?
-15 reau...
-15!? é feito de ouro?
-é importado.
-então me vê aquele maço azulado!
-15 reau...
-Porque?!
-é importado...
-então o mais barato por favor!
-é 15 reau!
-importado?
-a banca é chique!
-mas o nacional é melhor...
-tem trouxa que compra mais caro e pior!
-...
-tá, manda o mais forte pro tonto...
-aí é 20 reau!
-vô de 15 "reau"
-troco em bala?
-até mais ver-te!
-té minino!

"Tupi or not Tupi? that is the question" Oswald de Andrade

Em tempos de bichos escrotos (parte 1)- Rolando Vezzoni

   Era a quarta vez que o telefone roncava no criado mudo, e a quarta vez que o sono impedia-o de atender.
   “Atende aí porra!” disse uma voz doce abafada por um travesseiro, o que o deixou bastante feliz, é adorável acordar com uma voz dessas ao seu lado.
   “Uahhh!!!” Acordou e espreguiçou-se e olhou a sua volta tranquilamente por alguns segundos, só o suficiente até perceber que nunca havia estado naquele quarto antes, que não fazia idéia de que era tudo aquilo envolta dele e nem quem era a dona daquele conjunto maravilhoso de quadris, bunda, costa e coxa de voz doce e cara afundada no travesseiro ao seu lado.
   Levantou interrogativo e foi ao banheiro daquela suíte, no banheiro havia uma escova de dentes rosa e um verde, inferiu que a verde deveria ser a sua, junto com todas coisas que pareciam suas e estavam no banheiro.
   Fechou a porta em silêncio, estava completamente pelado, e de meias, enquanto urinava ficou pensando no que era pior, se era o fato de não fazer idéia do que estava acontecendo ou o fato de ele ter trepado de meia.
   “Eeeeiii! Eu sei que se num curte atender o telefone de manhã... mas é a quinta vez que ta tocando, deve ser o Peralta que ta te ligando, atende o cara antes que ele tenha um chilique!” mas uma vez lhe fala a voz doce, mostrando bastante intimidade... Como ela poderia saber que ele não gostava de atender o telefone, ou pior, que era o Peralta?
   Chacoalhou bem rápido, entrou e começou a procurar o celular que estava tocando, bastante constrangido, mas sem intenção nenhuma de escutar reclamações da musa sem rosto.
    “Alô!?” era um telefone ridículo, azul calcinha de discar rodando, daqueles que vendem em feiras cafonas de antiguidade “opa! To passando ai no hotel, desce logo cara, eu tive uma idéia brilhante! Se tem cigarro?” a voz era 100% estranha, mas devido a todo aquele contexto sentiu que era melhor seguir o fluxo do que acontecia até se situar melhor “ok, ok, mas eu não tenho cigarro não! Ta frio aí fora?” pergunta clássica de um bom paulistano “frio?! Hahahaha! Ooopa! Nevando! Hahahaha! Eu vou comprar uns maços, já vai se arrumando aí seu porra!” “mas...” o tal do Peralta desligou.
    “Que merda ta acontecendo aqui?” pensou, olhou o relógio era meio-dia, pegou o jornal do dia anterior que tava no chão do quarto... Era quarta feira de... “quê?” “não é possível” tornou o olhar pro celular “novembro” respirou fundo e riu alto “como assim novembro, isso ta errado, um porre de sexta feira de setembro e eu venho parar numa quarta feira de novembro?” ,”aliás, 20 de novembro” “mais de dois meses?” “ow, peraí, esse jornal tem mais de 20 anos!”
     Procurou algum cigarro no cômodo, e achou um pela metade num cinzeiro, acendeu, achou uma calça e um par de óculos escuros... Nenhuma camiseta. Só tinha umas cinco camisas de linho azul claro e de manga curta que ele nunca usaria na vida dele, se não num contexto como esse, no qual ele tinha que descer bem rápido pra encontrar o Peralta.
Se vestiu e calçou um chinelo de hospital que achou ali, e descabelado e com a barba por fazer desceu o lobby daquele hotel meio nojento que estava.
     “Ei! Patrão! bom dia! O senhor derrubou a carteira na escada ontem, ainda bem que eu encontrei!”.
    “ahh! Muito obrigado!” disse conferindo o conteúdo “ que notas são essas?” olhou pra cima e respirou fundo “Cruzeiros? Cruzados? Que porra é essa? Que porra é essa? Tem uns dólares aqui!? Que porra?!”
    Mais um momento surreal, o carioca que chamou ele de patrão parecia lhe conhecer bem, a quanto tempo estaria naquele lugar, alias, onde era aquele lugar?
Na porta era tudo meio normal, mas era um bairro que ele não conhecia “que calor do caralho!” inferiu.
    Uma buzina irritante de fusca cortou a harmonia, e lá de dentro desse fusca conversível e amarelo aparece um sujeito de cara simpática e sorridente, um negão magrelo de camisa dos titãs que parecia ter pulado diretamente dos anos 80, tinha ratos e baratas estampados, do álbum “bichos escrotos”, ridícula, porém era a melhor vestimenta para alguém aparecer nesse contexto insólito e confuso.
    “Peralta!?” chamou “Bacana a camisa” disse tentando parecer natural.
    “Hahahaha, Você sempre fala isso! Então big boy, entrai!”
    Esse sujeito era conhecido dele sim, trabalhava no mesmo lugar que ele, mas não lembrava ter conversado nenhuma vez.
    Entrou no fusca, tocava um jaz cafona, o Negão lhe estendeu o cigarro e disse:
    “Bom, já ta tarde, mas a galera já ta esperando agente no pesqueiro! Comprei umas varas vagabundas e é nui!”
    “Beleza... esse jazz combina com toda a atmosfera daqui, falaí?” Disse tentando descobrir onde estava.
    “Pena que é nosso ultimo dia aqui no Rio, amanhã vamos pra alguma cidade do interior, antes que achem agente!”
    “quê?!”


Continua...

naquela manhã: o gozo.- Caroline Bellangero

seu corpo contraíndo-se contra o meu e na minha cabeça tudo era toque. mão, língua, boca. e seus olhos. os meus fugindo de tudo que eu ignorava com força, os seus presentes, ali, cobrando uma resistência que nunca existiu.

uma. duas. três.

quis a quarta, a quinta e todas as outras.

quis você, todas as vezes.

e tive.

naquela manhã, a boca com gosto de café. você me acordando no chão, jogada entre cobertas e as coisas de ontem. a vontade jorrando e eu em você. você em mim. o gelado do piso e o quente da boca que acordava de uma noite que insistia em não virar dia.

quis meu corpo dentro do seu, e tive.

quis seu corpo dentro do meu, e tive.

quis você, todas as vezes.

Os olhos de Lúcia - Bruno Santana

Não sei se lúcido é de Lúcio
ou se Lúcia é a mais lúcida
mas os olhos da menina
são cor de explosão estelar.

Constelações nascendo
espalharam os espectros
do céu de chumbo
da alma de Lúcia.

Caminham em azul
para escorrer em amarelo
pingando gotas de vermelho
rastejando no laranja translúcido.

Os olhos de Lúcia!
A maré dos olhos de Lúcia
lúcidos olhos
lúcidos olhos derramados

derramados em mim.

A calma da menina louca
de razão esquizofrênica
de mundo fantástico
de Alice obstinada
de chapeleiro apaixonado
de gato risonho

Lúcia!
Que belos olhos menina!
Menina, posso ver seus olhos?
O azul e o amarelo me comovem Lúcia!
Menina, posso ver seus olhos?

Mais um pouco do azul!
                         Lúcia ...

Lúcia
Lúcia

escureceu

Lúcia.

(sem título)- Rolando Vezzoni

e então garotão, que me diz?
-seus personagens são vagabundos natos!

Personagem meu é preguicento,
Filho de Macunaíma.
Boêmio e simbolista perfeito...
homem de coisa alguma.

Amante da tarde de sol e da noite.
do bar, do boteco ou qualquer casa de Baco.
Baco é muito clássico, então casa de cevada maltada e fermentada.

E ele também é delas, baixas médias ou altas...
Gosta de cócegas, pescocinho e coxas...
Acordar e ver costas desnudas e mamilos peraltas,
sorrisinho pra manhã gloriosa que começa lá pras onze horas.

 E é por isso meu amigo... que o senhor está certo!

Sujeito-ponteiro e garoto-futuro- Rolando Vezzoni

Estava dormindo, não propriamente dormindo, mas quase lá. O banco da praça era confortável, era de tarde, o sol estava vermelho e o resto todo em tom pastel, agradabilíssimo. Era um daqueles momentos caricatos, tão confortáveis que vinham com trilha sonora, as quatro estações do Vivaldi ululavam em sua mente.
Um grito histérico quebrou tudo:
-Acorda aí garotão, existem "miliquinhentas" coisas para se fazer!
-hum? sim, entre elas cochilar...- disse fechando os olhos.
-Vamos, tenho pressa, tempo é dinheiro, dinheiro é tempo e eu não tenho nunca nenhum dos dois!
-Qual o seu problema? Tá com síndrome de Carrol? É cosplay de coelho?
-Não! é bem diferente, a menina seguia o coelho e o coelho seguia o ponteiro, eram outros tempos!
Não se deu ao trabalho de perguntar, apenas levantou o a sobrancelha interrogativo.
-Não entendeu? eu explico meu querido! mas de forma rápida e objetiva, exclamativa e corrida! Meu querido amigo, hoje em dia quando não se corre atrás do relógio, o relógio corre atrás de você!
-Do que você ta falando?
-Vem logo! - disse sorridente e alucinado o sujeito-ponteiro puxando-o - Vamos correndo que eu te faço entender, e farei de forma pragmática para otimizar o processo!
Começou a correr confuso e esperando a explicação, queria entender tudo aquilo, mas o ritmo frenético estava tornando tudo muito mais complicado.
-É bom correr, correr é saudável e ser saudável o faz durar mais, e ter mais energia para produzir muito mais em um período menor de tempo, e durando mais vai poder trabalhar muito mais tempo para aproveitar a velhice!
-Que? Do que você ta falando? Não vejo tranquilidade alguma nisso.
-Hahahahaha! Não to falando de tranquilidade! Se quer tranquilidade vá plantar cenouras ou fazer artesanato com senhoras viúvas!- Disse em tom jocoso, mas não muito jocoso por estar correndo e falando, o que tornava quase impossível utilizar qualquer tipo de entonação significativa para qualquer fim.- E que ritmo é esse? está sem ritmo! mais ritmo, frequência e estabilidade.
-"Calmaí"! Calma! Do que que você ta falando?
-Inconsciência ou morte meu querido! inconsciência ou morte! As novas máximas meu querido! O máximo que se pode fazer é ler o jornal, mas leia por cima e escolha seu time! manchete, manchete e escândalo, "tcha-rã"! Pronto sinta-se engajado, isso agora calce seus tênis de couro e reclame dos gados poluentes! Hahahahaha! Está acompanhando? hem? hem?
-eu... to... cansado..!- Disse ofegante e suado.
-Deus ajuda quem cedo madruga! é meu querido! Você acha que o Eike acorda 11 horas? talvez, eu já não sei isso!
-Onde... Estamos? eu... nunca... vim pra cá...
-Respira! Respira e olha pra frente, tanto faz onde estamos, o importante é para onde estamos indo! corrida e cabresto meu querido! corrida e cabresto!
-Que?! Mais devagar cara!
-Ei! Quem foi para o segundo turno? De que partido ele era? Quais suas promessas? Não sabe, não é mesmo? hahahaha! Você e seu momento, você e seu passado! Hoje é mais importante saber que está no segundo turno do que quem é o Ghandi, não sabia? Hem meu querido? Churchill já morreu, napoleão e césar e suseranos e vassalos, já foram as barricadas e o resto todo! Está acompanhando?
-Não!- puxa todo o ar que consegue ainda correndo, gotejando de suor- Não to com tempo pra pensar nisso! Tenho que respirar, descansar, sei lá!
-É isso! Você meu amigo, é jovem, e os jovens não existem agora, não sabia? os jovens são o FUTURO! nunca escutou isso meu querido?
-Eu não aguento mais!- disse parando aos poucos- vou sentar aqui, descansar e aproveitar a tarde!- Se conseguisse ignorar o sangue fervendo correndo, a fadiga física e mental.
-Hahahah, muito interessante meu querido, mas a tarde já passou faz tempo!
Olhou a sua volta.
-Tenho que continuar, meu querido! O tempo não para, não é mesmo?! hahahah! adeus!
E era noite, nada mais era vermelho e estava silencioso, só queria dormir, estava muito cansado para Vivaldi, muito cansando para qualquer coisa, e não tinha tarde nenhuma para se lembrar e havia acabado de entender, de forma pragmática e objetiva, o que o sujeito-ponteiro queria dizer.

A balada de Nicky e Tina - Bruno Santana

Seis da manhã
Seis da manhã e o filho da puta ainda não dormiu
Seis da manhã e seis balas estão aqui
Seis balas esperando
Seis balas tatuadas
Seis balas registradas.

Um maníaco
Um louco semi-deus
Um louco semi-deus me olhando de lá
Idiota
Panaca
Otário
O ateísmo elimina Deuses
e mete bala nas outras metades

Enfiar flecha em calcanhar é poético
Enviar balas é concreto.

Seis balas
Seis balas
Seis balas
Seis balas
Seis balas
Seis balas
O tambor está cheio
O tambor está girando
gira
gira
giroscópico
gira com endereço certo.

Não queria nada
Uma cerveja
Duas cervejas
Um cigarro
Meu cigarro
MEUS cigarros
Com meus cigarros ninguém mexe
Nos meus cigarros ninguém mexe.

Mulher bonita
Menina triste
Mendigo do semáforo
Monge asceta em crise de fé

Ninguém
Ninguém
Nos meus cigarros ninguém

Quem paga a merda sou eu
Quem separa as seis balas sou eu
Quem prepara o tambor sou eu
Quem encheu o tambor fui eu
O tambor está cheio

Seis balas
Seis balas
Seis balas
O tambor está cheio
O tambor está cheio
O tambor está cheio
e a matemática é correta
seis chances em seis
seis chances em seis
seis chances em seis
e o tambor resolverá todos os problemas.

O lustre é para isso
O trabalho de sábado à tarde é para isso
Trabalho para tambor cheio.

Não queria
Não faria
Todos tem seus motivos
Um cigarro é um motivo
Um cigarro é um motivo de seis minutos
Um cigarro são seis minutos de motivos
Seis minutos de motivos
Resolvidos em seis balas
Seis balas caligrafadas
Seis balas identificadas
Seis balas Tomahawks.

Não estava certo
Nunca tive razão
Mas é o meu cigarro
Mas é o meu isqueiro.
É o meu espaço
É o meu mundo
E no meu mundo são seis balas.
Cinco
Se algum afeto aparecer
Cinco
Se quiser colocar a sorte com você
Cinco
Se acordei e não precisei de café
Cinco
Para quem tem a matemática como protetora.

Uma
Duas
Três
Quatro
Cinco
Seis

Compre o seu cigarro.

Virgem de Asfalto - Bruno Santana

A pele do dedo descascando
a mulher de lá foi quem tirou
no delírio de rodoviária
na noite que escorria

pingando
latejando
sangrando

na rua de asfalto.

Na sujeira do banheiro público
da prefeitura do correio do bar
da correria
de uma pasta cheia de folhas

sujas
rasgadas
codificadas

na rua de asfalto.

Em um campo de jogos orientais
de velhos misteriosos
que encaram no caminho
da casa pra escola

bebendo
fumando
envelhecendo

na rua de asfalto.

Em delírio, encontrei a mulher de lá
de olhos misteriosos e oblíquos
piores que uma citação à Capitu:
olhos de víbora e fêmea facínora

violenta
ciumenta
inviolável

na rua de asfalto.

Ó! Céus do oriente!
perfumes sabores e temperos
e têmporas e tempos tão distantes,
trouxeste a mulher em teu seio.

Ó! Mãe de toda a terra!
Mãe de toda a natureza!
força embrionária.
Pais paz países
e de todo meu braço
esfolado
descascado
latejante

na rua de asfalto.

Ó! Virgem de sangue!
Ó! Virgem de asfalto!
dê a força
traga o peso
empurre

rache
rache
rache

a rua de asfalto.

Colhões de volta ao lar- Rolando Vezzoni

Ele e ela estavam sentados, era festa e barulho com pessoas correndo, pulando e rindo, havia também um sujeito dormindo enfiado na lareira, e uma garota vomitando pra fora do terraço, o cenário era plural, insano, esfumaçado e convidativo de forma assustadora .. bom, ele pensava assim, ela já queria acreditar que aquilo tudo era muito confortável... as mulheres de verdade não tem medo, não de coisas assim, e também não esquecem nada, ficam carregando a coisa toda para sempre, suportando de forma orgulhosa e perfumada, ela era assim... ele não, ele era um homem, e os homens são mais fracos, mas um de verdade é um fraco com capacidade de se jogar e se fuder deliberadamente, não participa das coisas, observa e interage, convive e segura todas as cicatrizes que puder para algum dia ficar calejado o suficiente e conseguir  alcançar uma dignidade inútil.
Acendendo seu cigarro cerimoniosamente olha para ela e ri de lado, sempre soube que ela tinha aquele sorriso, mas não parava pra pensar sobre isso a alguns anos, não lembrava bem, pois aceitava a noção de oportunidade perdida e de seguir em frente, "tudo isso fazia parte de tudo aquilo", pensou, e por mais arbitrária que seja essa definição, cabia perfeitamente no contexto cerebral mesclado de medo, tesão e porre, bastante porre.
-Puts... porre!- exclama sem perceber que a moça não havia seguido sua linha de raciocínio e não fazia ideia do que ele estava pensando.
-hum? do que você ta falando?- disse rindo animadamente- hahaha, você sempre ficou no seu mundo, pirado! hahah- depois encerra encostando a testa no peito dele ainda feliz.
É assim que funcionam as coisas funcionais, não importa o tempo e o contexto e o caralho.
-Ei, faz alguns anos que agente não se vê, fiquei feliz de ter vindo hoje- disse, e matou a cerveja.
-Siim! agente não saia dês daquela festa que seu amigo vomitou no seu pé!- sua voz sempre carregava algum entusiasmo natural, mas não intenso o suficiente pra chatear ou agradar profundamente.
-É, o sujeito atrapalhou a porra toda, agora que já faz anos nem tem problema falar...- tranquilamente dando uma tragada antes de continuar- você manja o que eu to falando...
Hesitando um pouco despreparada replica:
-Não consegui deixar claro que gostava de você, era novinha... até me arrependo um pouco.- sorri- Mas no final é sempre assim, e ninguém contava com aquele gorfo! hahahaha
-hahahaha! E seu namorado é um cara bacana... mas é bom lembrar dessas coisas...
-E eu nem sabia que você também queria, no final eu achei que você tinha desencanado ou que não queria nada, sabe?
-Ei! Relaxa, não deu tempo de estragar, sempre poderemos pensar sobre como poderia ter sido, a vida é assim- Falava a verdade, depois de destruir alguns relacionamentos e galinhar por todas as noites havia sacado que a ideia de que algumas coisas, que não aconteceram, poderiam ter funcionado, dava-lhe esperanças de que ainda viriam coisas boas, uma noção de felicidade paralela que serve de corrimão.- hum, o que me diz dessa garrafa lacrada a nossa frente?
-Atraente!
-Eu considero um objetivo a ser alcançado!
-Um brinde ao que poderia ter sido e não foi!
-Um brinde!
Coisas completamente distantes e relevantes devem ser tratadas com algo precioso, digno de um brinde e algumas risadas, ele era fraco, e por ser fraco tinha colhões o suficiente para se tornar um bom amigo sem arrependimentos.
Um brinde e um black-out, ela foi dormir com o namorado momentos depois, muito embora nunca venha a esquecer de nada daquilo, pois era uma mulher de verdade. Já ele acordou num sofá estranho, depois entre dois colchões estranhos, como dia anterior que havia acordado num carro cheio de amigos bêbados dormindo com a cabeça pra fora da janela, com um homem de verdade as coisas estalam, acontecem, um homem real não pretende a mulher do outro.... acorda e lembra, e caminha pra casa cansado, cambaleando e coçando as novas cicatrizes carregadas de esperança, enrolando um cigarro que encontrou rasgado na mesa da casa estranha... sempre rumo ao lar!
Chegar ao lar é lembrar disso, deitar na cama solitária e se lembrar que ficar sozinho é bravura pura, e pessoas excessivamente fortes não entendem a força de um passo.

Minhas letras, letras minhas- Rolando Vezzoni

Revirando na agenda encontrei muitas idéias para escrever, já semi-elaboradas, coisa de duas horas do meu tempo e vergonha na cara para chegar onde eu quero... nunca foi tão simples, tão sistemático e funcional fazer qualquer coisa desse tipo.
Muito embora até eu começar a escrever isso aqui eu estivesse com uma trava homérica, provavelmente por estar sendo levado a sério por aqueles antes tão críticos, que cobravam tanto e hoje simplesmente acreditam, elogiam, dizem coisas como "temos que publicar isso", "impressionante o seu..." "realmente foi você? não é possível!", professores, pais, colegas, conhecidos, referências, entre outros... e me peguei pensando se não há outra forma de escrever que não tossindo e sendo olhado de escanteio, se minha arte demanda recalque ou marginalização.
Como eu vim parar no meio de um diálogo com uma folha vazia, gastando espaço digital numa epopeia  imensa, numa indagação que só deveria vir depois de anos e de uma carreira bem estabelecida? Como cheguei um dia e escrevi um poema que me jogou nesse universo? Quando eu quebrei o cabaço da materialização das idéias? De onde vieram essas letrinhas malditas e necessárias que me acompanham e me impelem á (possibilitam?) sair por aí vivendo?
Talvez minhas letras tenham vindo de outras letras... Dos livros para criança? Dos quadrinhos que tanto adorava e adoro? Não. Foi do Holden entrando em depressão profunda, do velho Buk e seu pássaro azul escondido nos confins do porre, da faca roubada por boris sangrando na mão de Mathieu, da alma que queima no fogo para se tornar grande...melhor ainda, das manhãs sem rumo matando aula da escola, fugindo dos afazeres duma oitava série mal feita, vadiando com um maço de cigarros e um livro maldito embaixo do braço, ou das tardes no parque olhando gostosas correndo, dos monólogos etílicos nas madrugadas solitárias... e também elas, sempre elas! Elas te fazem produzir muito mais, material puro proveniente de cada micro-relação, de cada aprendizado, recusa, trepada, paixão e descompreensão, depressão e outras ESTÓRIAS (sim, estórias, herdado do eterno Guima Rosa).
Pode ser que o começo venha daí, pode ser por que ter me recusado a ler Polyanna na quarta série, ou por ter repetido o primeiro colegial, ou por ter brigado muito e apanhado muito no curto espaço entre o sanduíche de salame e o banheiro no intervalo da escolinha, dessas pequenas dilatações de espaço-tempo que fazem um moleque sem pentelho se sentir um Sansão careca.
Deve ter sido das crises individuais duma pré adolescência pretensiosa, aquela onde um texto sem revisão e um desenho sem nexo são simplesmente as melhores obras já criadas por mãos humanas, onde perder o cabação é quase igual a se tornar o Casanova.
Foi isso! Pretensão! Pretensão e sublimação! Pretensão, sublimação e referência! Pretensão, sublimação, referência e teste! Sem crise,mania de grandeza e ídolos humanos não se pode fazer nada, é dali que vem, essa é minha fonte, a única pulsão válida e remanescente, a vontade tão grande de viver que atrapalha a sobrevivência, que impele á loucura e a auto-destruição deliberada, linda.
O velho Buk estava certo, não escrevemos porque gostamos, escrevemos por necessidade, precisamos disso.
Como alguém pode ser um escritor se tem planos e pé no chão? Não, não tem como, você só sabe que faz parte disso quando não vive para algo, vive o algo, eu não reorganizo letras de forma aleatória, nem gostaria de ver garotinhas esperando que minhas palavras valham para elas... eu sou minhas letras e é por isso que a folha branca está cheia, por isso que alguém pode ver ela, pois eu vivo ali, é minha extensão, letras minhas.
Resolvi essa minha crise literária ao longo do texto, então encerrarei com um obrigado, obrigado a todos aqueles, aquelas e coisas que fazem parte, porque, bom... Faz parte!

O sentido da vida revelado por um tuberculoso - Rolando Vezzoni

Eu quer... hm... contar-lssss....   huuummm
huuuum....
Pois é, nad...     cauughh!
cauhhuumm!
hhmm...
Afinal, é clar.... grrrr..
ahm..
... a humanida-a...aahhmm...
...e o existir dee-e-eeehhhmm coh! coh!
... e é claro que...
calma...   cof,   cof... cohhhf...
guentaí!.... ahhhmm caralho! coof!
...
é, é isso aí!... huum. huuuuum...
esse é o sentid... sniiiiiff! sentido!
esse o sentido da porra toda.

Os motivos de Hemingway ou o que foi feito deles - Bruno Santana

                Sete horas do mesmo fluxo de pensamento. Sete horas de uma mesma ideia. Sete horas de conclusões não óbvias e dúvidas recursivas. Não se pode dizer que os olhos piscaram em algum instante.

                Tantas oscilações que todos os estados possíveis foram alcançados.

                De uma explosão criativa à escolha matemática do suicídio; tudo entrecortado por cerca de dezessete cigarros.

                 Cada um deles levou setenta e duas horas para apagar. Pelo menos para apagar a ideia que o primeiro acendeu.

                Postura inadequada, tanto física quanto mental. Sem dúvidas, essa não é a forma certa de intentar um feito; se é que isto é um feito. Um pensamento é uma ação?

                Memórias reviradas às toneladas que, se materializadas, com certeza, preencheriam o espaço da varanda. Um levante da infância à jovem maturidade; tudo nas sete horas; no espaço de dezessete cigarros.

                Nada de comida, nada de conversa, algumas idas ao banheiro, água de pia e nenhuma alma viva. O embate perfeito com o cérebro.

                Não é tudo isso. Não é o tipo de experiência sensorial que valha a pena. Na verdade, ninguém sabe ao certo o que é uma experiência sensorial. Aquilo não é uma experiência sensorial. Isto não é uma experiência sensorial. O cérebro não é sensorial. O cérebro é uma unidade de processamento.

                Como o cérebro pode se desafiar? Suicídio mental? Isto é insanidade. É um paradoxo. Não, não é paradoxo, é besteira, é loucura, é o ponto que não deve ser ultrapassado.

                Hemingway, Bukowski, Nietzsche, Machado, Sartre, Sêneca, Sylvia, Fitzgerald, Kerouac, Salinger, Drummond, Álvarez, Fellini, Bergman, Goddard, Kobain, Morrisson, Mestre, Margarida, Holden, Velho, Mar, Gatsby, Hank, Henry, Sal, Dean, Dean, Dean, Dean, Kafka ...

                Kafka ?

                Kafka   !?

                Kafka!

                 K A fka!

                K A F ka!

                K A F K A!

                Puta merda! Puta que o pariu! Imbecil! Verme!

                Era isso todo o tempo:  Kafka!

                Sete horas, dezessete cigarros, quase morte, quase insano, quase qualquer coisas e o que era ... era ler Kafka.

                Não. Também não é isso. O que começa assim não termina com um livro. A sensação pode até ser parecida com o que é descrito por aqueles que leram “A metamorfose”. No entanto, todo esse fluxo, sem dúvida, tem mais a ver com a sensação de escrever um livro estranho , do que ler um livro estranho.

                Uma tarde estranha. Dois amigos fodidos. Um bar de uma cidade pacata. Uma mesa na calçada,  bueiro na esquina. Cheiro de bueiro inflamando a narina dos dois. Cheiro de merda com barata. Cheiro de merda com barata quente. O cheiro da vida dos dois. Os dois querem uma bota, uma caminhonete, uma fazenda, uma boa mulher e uma garrafa de pinga .

                Não, não ... o páragrafo até é bom, mas não é nada em si só. É parte de alguma coisa. É um pedaço de quebra-cabeça.

Continua ...

Meta-conto e hemorragia cerebral. - Rolando Vezzoni e Bruno Santana

- Puta cara, estou me debatendo com um conto tem mais de mês e a porra não sai.
- Hum. Eu evito passar por isso, ou vira ou não vira.
- Bom, se a porra não sai, pelo menos não tem que abortar! Hahahaha.
- Ow! Já releu uns contos seus percebendo que quando passa o tempo o conto fica mais distante? Como um vinho que fica ou melhor mais velho ou avinagra.
- Não tem como o conto ficar igual pra sempre: não é passivo nem estático. Já aconteceu sim, é algo completamente dinâmico. Certos textos eu leio e penso que sou um gênio, outros me dão vergonha e vontade de parar de escrever.
- Sim, mas, sei lá, eu li uns trecos meus e estou me desenvolvendo bem no negócio.
- Isso é bom.
- Essa análise é digna dum conto...
- A análise dos contos não estáticos?
- É, dos que envelhecem... O Júlio Cortázar dizia que um conto só valia à pena se você ainda gostasse dele depois de um ano
- Algo como: o cara depois de um tempo volta ao conto escrito e o encontra completamente diferente. Muito melhor do que o conto que ele escrevera e ele não consegue entender e sai em busca de uma explicação?
- Sim! Sabe, antes eu tinha dificuldade de fazer contos. Eu só mandava poema, mas, hoje em dia, estou ficando cada vez mais empático com as pequenas estórias.
- É o supra-sumo né cara? Machado, Hemingway, Buk, Salinger... todos os monstros eram gênios do conto.
- Pois é, mas isso é meio perigoso, se eu gostar muito posso acabar virando um.
- É uma boa personalidade, cara. Muito melhor que um romance que sempre é tedioso e longo demais, mesmo os bons.
- Acho que as piores personalidades são as novelas épicas.
- Ter vida épica é complexo e novela demora muito.
- Joyce deve ter pensado isso ao escrever o pobre Ulysses
- Hahaha, pior, Miguel de Cervantes pensou antes de escrever o Dom Quixote!
E olha só que aconteceu com o cara: acabou brigando com um moinho e comendo a baranga...
- Ow, sabe que eu sinto? Que podemos estar dentro de um conto.
- Um conto? Elabore.
- Um conto que ainda não foi escrito. Ao passo que falamos as coisas, escrevemos o conto. Estamos sendo agora o conto que escreveremos no futuro.
- Somos personagens, escritores e contos? Isso é bacana, mas fode com os neurônios.
- É cara, isso vai foder meu cérebro. Está ficando recursivo
- O ciclo tem de ser efetivado desesperadamente... tem de virar o conto! Se não sairmos do ciclo, fudeu.
- Conversar sobre escrever que se está escrevendo sobre você conversando a primeira conversa... é esse o ciclo?
- É.
- Do jeito que está escrito?
- Remendamos uns negócios, mas inevitavelmente aparecerá um comentário sobre remendar uns negócios dentro do conto, pois comentamos isso... faz parte dessa realidade.
- É dialético, estamos na quarta dimensão, em dois tempos diferentes, simultaneamente!
- Isso, pau no cu dos formalistas e acadêmicos, essa é a verdadeira viagem no tempo!
- Assim... já estamos no conto, somos conto.
- Fato, um meta-conto
-Mas tem uma coisa... ou escrevemos alguma coisa que termine tudo ou ficaremos presos nisso para sempre, e eu quero tomar banho antes disso.
- É, estava pensando nisso. E preciso fumar
- Estamos num meta-texto futurístico e circular!
- É o fliperama intelectual!
- Insólito! Digno dum filme do Woody!
- É a realidade cibernética, um conto que viaja no tempo por si mesmo!
- Tem de terminar isso logo.
- Sim.
- Essa conversa está castigando meu cérebro.
- Sinto hemorragias cerebrais chegando.
- Mas acho que esse conto já teve seu clímax: descobriu-se conto. Apenas não enxergo o final.
- Isso é um problema...
- Cigarro e chuveiro são necessários, antes que meu ouvido comece a sangrar.
- Justo e já sei como resolver isso!
- Como?
- "fim"

Espaço negativo- Rolando Vezzoni

Saí devagar a escanteio, não tive muita escolha, estava tudo certo até que simplesmente do nada eu parei nalgum lugar em que tinha um sujeito inexpressivo, mas não qualquer inexpressividade , era exacerbada ao ponto de ser discreta, com um dono tão sem graça, que não era nem chato, tão vazio que não era nem ignorante, tão nada que era praticamente alguma coisa.
Não dava pra não gostar do cara, porque ele não incomodava, e nem gostar, porque ele não chegava a ser bacana, também não falava muito, mas tampouco era quieto, pois isso seria uma característica... E o que falava era de tamanha irrelevancia, que dava para se levar em consideração, e suas opiniões eram tão enfadonhas que nem eram efetivamente opinadas, mas faziam sentido.
Seu grupo de amigos era igualmente inexpressivo, pois eles todos eram humanos normais, com características variadas, seria demasiado incomum para alguem assim ter amigos iguais, um grupo homogêneo teria identidade, algo impossível naquele contexto.
As roupas também eram neutras ao ponto de nem serem comuns e apagadas... Era velho e era novo... Não era nem branco nem preto, nem verde, nem asiático, índio, indú ou mulato ou alto ou baixo ou gordo ou qualquer outra coisa, era tão sem rosto e corpo que tinha um formato especifico, mas ainda assim dava para ver que tinha sentido naquilo tudo, senão seria o caos, e o caos é identificável... O cara era invisível ao ponto de ser plenamente visível, dava para notar, mas não é possível lembrar se era um sujeito, uma moça ou um extraterrestre.
Um ser assim nem pode ser alguma coisa, mas é, pois é mais que obvio que está ali, e não sendo e estando ali, formava um paradoxo imenso ao ponto de eu simplesmente ter que ir embora, mas assim que eu saí, percebi que era tão indiferente, que seria fácil voltar... Mas é claro que havia de ser assim, pois se ele incomodasse alguém a esse ponto, seria alguma coisa...

José Revisited 2012 - Bruno Santana

Entre jornais, cafés e cigarros
José cai da cama
de cara
na cara
da existência.

Como um Drummond cibernético
lê 140  caracteres e toma parte
do mundo árabe
da crise europeia
da sujeira do planalto.

A náusea é a mesma:
nos cafés de Sartre
nos bares de Bukowski
nas mesas de Kafka


nos pensamentos do Zé.

Cibernética
Existencial
Pós-moderna
José clama por definição:
qual é de sua angústia?

mas nosso herói está disperso:
tudo é tão grande
suculento
e esse molho é novo?
é novo, não é!?
Sim, sim!
Veio de L.A!

Aquela flor Drummondiana nunca saiu do asfalto
encravou:
empedrou no asfalto
é furúnculo
é  mar de excreta
no peito de  JóZé.

O que fazer?

Os heróis partiram
Os guerreiros morreram
A náusea ficou.
O céu é mais e mais pesado.

E agora, José
mas que porra você fará da vida
José?

Zé!