o que há de ser hoje?- Rolando Vezzoni

Estou sujo, deveras porco, e tudo que eu quero é tomar um banho, um banho que tem que ser tomado.
O dia passou e me deixou novas cicatrizes psicológicas, essa mania de pensar demais nas horas em que o mundo nos pede pensar menos, cada coisa horrorosa que encontro escondida no sol entorpecente dum dia bonito, onde tudo é tão bom que nos massacra.
Entro em casa e pego um tanto de tudo que se tem para pegar, como o bacalhau de ontem com farofa e arroz, empapando de azeite para calar o estômago.
Como tudo enquanto subo as escadas num passo lento e perdido, paro e volto pois esqueci de soltar o cachorro, que sobe correndo escandalosamente, nosso cheiro é parecido com tem de ser, uma vez que dividimos o mesmo cômodo.
Banho, tenho que tomar banho, estou me sentido salgado, chego no quarto assim e arrumo o que tem de ser arrumado e estudo a física que tenho que estudar.
Ainda continuo porco, alucino moscas me rodeando e tento espantá-las nervosamente, ainda que saiba que não há mosca alguma para se espantar e coço minha cabeça de quem não toma banho a dezoito horas enquanto rio da irrefutável prova do meu cansaço me transformando como só ele pode.
Vou ao banheiro fazer... o que tem que ser feito, para me tornar uma vertente desconhecida da escatologia, o catarro da humanidade.
Ligo o chuveiro com a água fervendo e me levo com o vapor ofuscando as paredes brancas, sei que está de noite mas não há escuridão o suficiente, então coloco meus óculos escuros e apago a luz.
Me deito no chão frio do banheiro, sentindo a coluna desentortar aos poucos, não vendo nada, agora relaxando, esquecendo da sujeira há de ser lavada.
Não vejo nada, pois sei que não há nada que deva realmente ser visto, enrijeço-me
esperando o futuro, e dele o que há de ser, ainda sem sê-lo.

"Constipação" literária- Rolando Vezzoni

Tenho tentado escrever, sabe?
Nesse texto, que é mais uma lamúria,
expresso com pouca criatividade minha fúria.
Espero que essa seca de idéias acabe.
O título já diz tudo,
um monte de palavras em estrofe
que não tem nenhum conteúdo.
mas gostaria de dizer contudo,
que um poeta que não escreve sofre,
por isso coloco a ausência de assunto
nesse texto bastante absurdo.

Puro e Amargo.(apresentação ao blog)- Bruno Santana

Puro e Amargo.
Como a vida é.
Puro e Amargo.
Como as pessoas deveriam ser.
Puro e Amargo.
Como o Amor que toma conta da alma dos loucos.

Puro e Amargo.
Para acordar todos os dias.
Puro e Amargo.
Pra acompanhar o cigarro, pra acompanhar a poesia.
Puro e Amargo.
Puro, Amargo e Escuro.

medo e sonho- Roberto Torrance

Vendo um filme triste,
duma vida ou outra
fictícia, e real outrora.
Há um ou outro vicio que persiste,
esgueirando-se como uma cobra.

Pensa que os outros vivem agora
rindo com seus "paus" em riste,
enquanto os marginais se contentam com a sobra?
sabe como dói escárnio em forma de poluição sonora?

Pergunto-lhe se existe,
dentre todos os medos que já viste,
algum que como forma mais vil de tortura,
do que o de que alguém seu medo descubra?

o medo te mantém vivo e sentindo, de que tanto adianta temer então?

Cerúleo- Rolando Vezzoni

Meu corpo dá-me um trabalho hercúleo,
dói, pesa e atrofia conforme o tempo passa.
Uma pena que sem ele eu nada faça,
dele não independe meu cerúleo...

(para não tacharem-me por pedante,
meu amigos demônios
já me passo adiante:
O cerúleo é onde ficam seus neurônios)*

*ou da cor de um céu azulado, o que não é o caso.

a poça de óleo- Rolando Vezzoni

Em sua vida as grandes peripécias ocorriam quando estava andando sozinho, olhando a calçada nua e suja, desviando das linhas tão compenetradamente que chegava a esquecer-se do seu caminho, caminho que lhe norteava a um objetivo qualquer, e que esse objetivo (qualquer que seja) não o levava a lugar algum.
Andava, e deparou-se com uma poça de óleo, algo como um arco-íris derretido num trecho deprimente de asfalto úmido, e parou para contemplar aquele trecho de cor no meio daquela cidade chumbo.
Seu reflexo saltou aos olhos, era um sujeito com olheiras grandes e fisionomia desanimada, era um "homem metropolitano" e fazia parte daquela cidade, era tão pálido quanto os cães atropelados que os carros desaceleravam para desviar e seguir com suas vidas. Destoava em meio as pessoas felizes, e sabia disso, seu retrato no asfalto retirou-lhe da dormência na qual se escondia.
Esteve tempo demais naquela lixeira de hospital, cheia de fetos mortos e seringas infectadas com variedades de doenças, naquela latrina lotada de prédios e fumaça, explodindo de débeis mentais e cegos, agora tudo aquilo lhe incomodava mais que nunca, não se sabe o quão ruim até conhecer o diferente.
Ficou horas ali, defronte aquela aflição de água e óleo, ele e os outros. Seu pescoço latejava como nunca pela posição incômoda, cansou-se, entrou para a esquerda rumando o meio fio, viu o caminhão chegando, cerrou os olhos e contou: Um... Dois... Três...

Uma poesia leva mil elefantes.- Rolando Vezzoni

Uma poesia leva mil elefantes,
cinzas, devastadores e elegantes.
tento escrevê-la num tom rouco,
ou, se uso palavras muito belas e galantes,
sempre escondo um pedido de socorro.

Uma poesia leva mil elefantes,
no meu bolso levo esse animais tão fascinantes.
A minha alma jaz nas poesias vacilantes.
A vida vivo em verso, parágrafos eu corro.

Uma poesia leva mil elefantes,
devagar lembra tudo que veio antes.
O bom escárnio pelas coisas importantes.
Que me lembram que depois de cada dia vivo, eu morro.

o coração bate mais devagar no peito de um porco.- Rolando Vezzoni

No mundo despendendo interesse discreto,
amiudando toda perda de tempo cretina.
Há um coração de homem em mim que sou um porco.
Um porco cardíaco e preguiçoso olhando o teto,
sabendo não ser tão fraco,
mas não aguentando a luz me tocando a retina.
As vezes evitando outros por perto,
mas só quando estou meio morto
ou de saco cheio da vida e da rotina.
Sabe? O coração bate mais devagar no peito de um porco.

marginal?- Francisco Knulp

Ele tendo visto o que se havia para ver,
viu um mundo todo torto,
por querer tanto chorar, chegou a rir.
Não deu para entender,
a razão desse mundo ser todo escroto,
e dalí apenas queria, acima de tudo, sair.

Pendeu para a esquerda da ponte,
antes de ele cair.
Com suas costas roçando na areia e seu rosto no mar,
naquela margem de tudo conheceu um monte,
monte de vidas outras que tentaram fugir,
entendeu que nada fácil será com sí mesmo lidar.

Ele é afinal,
um marginal.

O homem de cueca.- Rolando Vezzoni.

O sujeito descia uma rua na qual haviam muitos carros parados buzinando.
Fazia frio, ventava de forma que a pele ficava áspera como a de um frango depenado e seu o cabelo que usualmente lhe cobre a face dançava com as rajadas geladas de quando em quando lhe levando defronte a realidade, tudo no que pensava era no casaco que tinha deixado no acento de sua cadeira antes de sair.
Estar exposto ao vento lhe lembrou de um sonho que tivera outro dia.
No sonho tudo era bem real, exceto pelo fato de ele não saber onde estava, e nem porque estava de camiseta e sem calças.
Tentou ir até o ônibus(que por alguma razão era seu objetivo)da forma mais discreta possível.
subiu por um barranco que dava para a janela do veiculo e pulou por ela para entrar sem ser visto, lá dentro havia um conhecido seu, que olhou para ele e disse:
-Você está SÓ de cueca?
-Eu esqueci de colocar a calça hoje.
-Você SÓ esqueceu de colocar a calça?!
-Não faça muito caso disso, eu quero ficar na miúda, acho que ninguém vai notar.
-Ninguém vai notar que você está SÓ de cueca?
-Então me arruma uma calça.
-Eu tenho uma calça que tem SÓ um furo na bunda.
-Tudo bem.
Vestiu a peça furada, e se sentiu um cara normal.
Parou de pensar nisso quando chegou ao bar onde havia combinado de se encontrar com amigos. Foi andando devagar para a mesa, sentou e acenou de forma discreta.
Uma garota olhou para ele com cara de incomodada.
-Algum problema?
-Você está SÓ de camiseta?
O vento era o menor de seus problemas.

o que somos e seremos- Francisco Knulp

Não, nós simplesmente não temos mais saída.
Seremos adultos de merda e faremos terapia.
Reclamaremos por tudo, e mudaremos nossos filhos todo dia,
limparemos com álcool cada ferida.
Passamos o princípio da nossa história
sentados em cadeiras de plástico.
Teremos dor nas costas e no nervo ciático.
Fingiremos que trabalho e salário nos traz glória.
Quando Reich nos avisou que teríamos prisão de ventre,
não ouvimos, pois ele não estava na lista da Uni-puta-que-o-pariu.
Pessoas que não gostamos baterão em nossas portas e diremos:
-Entre!
-O Brasil é economia "xis, ipsulon zê", Você não viu!?
-Meu, deu no jornal nacional!
Já que agora jovens engolimos seco nossas divagações,
Amamos os débeis mentais com seus carrões.
Aturamos nossos professores socialistas e/ou petistas.
Aturamos nossos pais e mães neo-liberalistas e/ou PSDBistas.
Aturamos toda e qualquer "bucetada" política.
Nós não temos saida.
O "ensino mérdio", o "ensino fodamental" e a "faculbosta".
Nossa vida nada é além de rodar bolsa na avenida.

Meu veneno- Rolando Vezzoni

De inicio foram-se os dedos,
e junto deles a tensão.
Tampouco mais corrido o tempo,
os meus pés sumiram, os dois.
Já agora não importam-se os beijos,
não há mais amor, só tesão.
Nada mais agora eu tento,
passados uns minutos, tudo fica para depois.
A visão se cega para os medos,
os defeitos não mais os são.
Meu corpo leve como uma rajada de vento,
vendo agora todo o um, como um dois.
Nauseabundo com os membros amortecidos,
fecho meus olhos mergulhando na escuridão.
Deixo então a ultima dose ali, pois,
Em meu êxtase, já estou morto

Livre para amar e ter pena.- Rolando Vezzoni.

Amo a ideia da liberdade,
desde a do muito porco libertino, 
até a do muito morto libertário.
Desse cálice bebo á vontade.

Amo as mais toscas, impossíveis,
estranhas e extremas utopias.
No caos nado a braçadas,
Rindo folgado no chão, dos nossos reis.

Tenho pena, muita pena do homem,
que não libera de suas quinquilharias,
preso a ícones e mesquinharias,
gastando seu tempo com política inútil, fantasiando alguma ordem.

Mas, acima de tudo, sinto pena daqueles que arrebentam a corrente e não correm.
Ah! Amo não conseguir voar, mas ter precipícios para tentar fazê-lo.

Mito do mar - Rolando Vezzoni

o homem nada mais é que o homem, e a sociedade um conjunto deles, nada além disso.


   Eram três pessoas, que partiram do mesmo ponto, o que obviamente infere no homem quando visto maior, mas quando apenas em si, pouco importa qual ponto se partiu, ainda porque, enquanto ponto não se é homem.
   Tão logo quanto o aprender a comer e a andar estão terminados, a caminhada muda de face, e torna-se pouco mais complexa, partindo do pontual para um bidimensional não apenas geométrico ou literário, mas existencial, partindo ainda da não preocupação digna apenas da mais breve juventude ou da mais absoluta sobriedade (embora por razões diferentes, sendo a sobriedade, ou, o ceticismo uma sequela do entendimento da profundidade e de mais.), aprendendo as primeiras frustrações vazias de sentido que perseguem todo o indivíduo até o fim dos joelhos ralados.
   Esse primeiro olhar sobre a realidade merece um segundo parágrafo, afinal, junto com a largura e altura das primeiras ideias e conflitos, percebe-se que um dos indivíduos estranhamente se difere dos outros dois, ainda que de forma sutil, mascarada pelo riso histérico da juventude.
   O caminho vai se complicando com as nuances do conflito, os momentos levam nomes, e as razões levam coices até serem desmontadas, dolorida e complicada, as vezes simples e descolorida, mas ainda sim sempre ambígua, chega a terceira dimensão.
   A dimensão do profundo, da particularidade alcançou, em momentos diferentes um individuo e o outro, o terceiro agora ainda se embaraça com a linha da segunda dimensão, ainda que mascarada de ignorância.
   Nesse terceiro andar, que parece ser o ultimo, se batalha por uma algo que não se sabe, nada mais parece tão tangível, os caminhos definitivamente se separam em deltas, um logo antes, outro agora, e estão todos sozinhos.
   Escaparam do conhecido, o ovo donde vieram não tem nada a oferecer, e percebe-se que os três indivíduos embora partidos do mesmo ponto são , de fato, diferentes.
   Enquanto alguns se matam, outros ''se viram'', existe um mundo social e não existe apenas um delta, tampouco apenas o certo e o errado, existem milhares de afluentes que formam um rio, que permanentemente deságua no mar da não existência, levando as águas passadas junto com seus sedimentos, abrindo espaço para as novas águas que virão a se formar.
   Haverá sempre a limitação, e o fluxo, liberdade não é onipotência, é entendimento despojado de preconceitos tribais e projeções inconscientes, ainda que inevitável.
  Na dor desse trajeto alguns procurarão ilusões, na alegria alguns procurarão a estupidez, em sua liberdade procurarão a plenitude, mas acima de tudo, inexorável espera, e nem isso deve importar, afinal, os três indivíduos do ponto inicial, agora, já se perderam no mar profundo.

Que tal o vazio fazer sentido?- Rolando V., Francisco K., e Roberto T.

Como que numa realidade lotada de homo sapiens sapiens,
cada um de um lado, nem do certo nem do errado de fato,
estando todos biologicamente opostos aos sapos,
estamos também diametralmente opostos em si e no modo de perceber algum fato.

Sondando com o tato, vendo com os olhos
não vendo simplesmente o óbvio,
porque o óbvio simplesmente não existe,
nem na palma da mão, nem na pupila algo além de opinião e fetiche.

O ideal existe, na ideia do idealizador X,
que acha algo assim ruim, enquanto um outro faz isso feliz,
perverso só é aquele que faz o que acha certo, achando o que o outro fez
mais correto, mais verdade ou menos caminho para o desconcerto do público da vez.

Verdade, nada além da verdade... nada...
que tal mais uma tentativa de ''verita''?
A verdade do tio patinhas, de Chê Guevara e da Pedrita,
não é a mesma do Platão, do ratinho e do eremita.